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Porto Alegre, 31 de julho, 14h, 22ºC

Hoje Porto Alegre parece uma menina que fugiu do colégio inverno e saiu por aí correndo de mãos dadas com a prima Vera. Logo, logo a freira Argentina vai mandá-la de volta ao quarto de paredes cinzas. Paciência! Que aproveite a tarde.

Para o meu velho Mário que ontem fez 97 anos, pousado juntos aos passarinhos num jacarandá da Praça da Alfândega.

É isso, estou de volta.
Vai ser minha varanda, minha dala de estar.
Apareçam.

Mário Quintana
(30/07/1906-05/05/1994)


OS POEMAS

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Roubei daqui

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Tô com saudades disso aqui, desse sofazinho fofo e vermelho. Vou fazer uma faxina e ver se abro de novo esse cafofinho.